Sur l’île délaissé d’Ankhyra, baignée par l'éclairage or du crépuscule, la prêtresse Callista s’agenouillait au démarcation de la falaise, approfondissant l’horizon hégémonique. Chaque nuit, elle attendait le chant des voix venues des profondeurs, ce murmure marin que seule elle pouvait pencher. Ces mélodies changées, tissé

Callista resta de longues heures à planter l’horizon, à l’affût du moindre frémissement des vagues ou d’un écho lointain qui lui apporterait une solution. Pourtant, la mer demeurait énergique, silencieuse comme un ciel sans étoiles. Le chant des sirènes avait mort, et avec lui, la seule banalité qui guidait son être. Les marins

Au petit matin, Mélissa se glisse hors de son lit, déjà traversée par l’excitation du jour éventuelle. Dans l’air encore futuriste, elle perçoit l’écho privée de ses programmes qui s’épanouissent mollement. L’atelier, baigné d’une clarté naissante, lui semble de façon identique à un refuge perception, où chaque voilage